Diagnosticada con un cáncer raro e implacable a los catorce
años, María Eduarda, originaria de Minas Gerais, rechazó la desesperación y
eligió el camino de lo sagrado, convirtiendo sus últimos días en un testamento
eterno de valentía, amor y devoción que hoy resuena hasta las puertas del
Vaticano
Existe una línea tenue e invisible que separa el sufrimiento
humano de la pura trascendencia espiritual. Es una frontera de silencio, donde
la medicina baja la guardia de sus fríos diagnósticos, los pronósticos se
desmoronan y lo único que realmente queda es la esencia indomable del espíritu.
En las calles y laderas de Juiz de Fora, en Minas Gerais,
resuenan los pasos de una historia que desafía nuestra comprensión racional.
Una historia que no solo pertenece a las noticias del presente, sino que
resuena en la eternidad. Esta es la profunda y dolorosa trayectoria de María
Eduarda Nogueira de Paula, la Duda. Una adolescente cuyo paso por este mundo
fue breve como el destello de una estrella, pero lo suficientemente luminoso
como para atravesar la oscuridad más densa del dolor.
Era principios de 2022. Duda tenía apenas catorce años, toda
una vida por delante, llena de planes, sueños y proyectos típicos de la
juventud. Sin embargo, su cuerpo comenzó a emitir señales de alarma que no
podían ignorarse. Dolores profundos, punzantes y persistentes en las piernas
que desafiaban cualquier analgésico. Tras una exhaustiva batería de exámenes,
el veredicto médico cayó como una sentencia implacable: sarcoma de Ewing en
etapa avanzada, acompañado de metástasis óseas.
Un tumor feroz, agresivo, capaz de robarle el color y la
alegría a cualquier ser humano. Pero Duda tenía un carácter diferente. Ante el
abismo, no se dejó llevar por el pánico. Mientras la familia corría contra el
reloj, lanzando una colecta virtual que conmovió al país y recaudó fondos para
su tratamiento de vanguardia en España, la joven libraba una batalla interior
silenciosa, anclada en una fe inquebrantable.
El tratamiento exigió sacrificios extremos. Ciclos de
quimioterapia agotadores, hospitalizaciones prolongadas, hospitales, agujas y,
para agravar aún más el escenario de sufrimiento, una lesión muy grave en el
esófago que le impidió tragar cualquier alimento durante días seguidos. Una
joven debilitada, incapaz de tragar ni una gota de agua, sosteniéndose
exclusivamente por la gracia de la Eucaristía.
Durante cinco días, el único sustento de Duda fue el pan
sagrado. Era su alimento supremo, tanto físico como espiritual. Y, aun bajo el
yugo de un tormento indescriptible, cuando su madre le preguntaba de dónde
sacaba fuerzas para soportar tanto, la respuesta llegaba con una serenidad
angelical: «Hoy di gracias por poder respirar, por poder caminar».
En ese lecho de sufrimiento que para muchos equivaldría a la
oscuridad, Duda erigió un verdadero santuario. En los intervalos entre una
hospitalización y otra, descubrió en la confección de rosarios una de sus
mayores misiones. Hizo más de mil. Mil cadenas de oración que distribuía con
cariño a quienes se le acercaban, sembrando paz. Sus transmisiones en vivo por
Internet nunca fueron un grito de autocompasión, sino llamamientos luminosos a
la oración. Rezaba el rosario, hablaba de la vida de los santos, evangelizaba
con una sonrisa que desafiaba a la muerte misma.
En la Navidad de 2024, con su movilidad ya muy reducida y
consciente de que sus días en la Tierra se agotaban, les hizo una conmovedora
petición a sus padres: que se confesaran para recibir al Niño Jesús en estado
de gracia. E insistió absolutamente en asistir a la Misa de Medianoche. Cuando
el confesor le hizo saber que no tenía por qué haber ido debido a su frágil
estado, Duda respondió con una lucidez cortante: "Padre, por Él vale la
pena, por Él hacemos todo".
Desde el corazón de Minas Gerais hasta los altares del
mundo
El 17 de enero de 2025, el frágil cuerpo de Duda finalmente
cedió ante el desgaste de la enfermedad. A los diecisiete años, partió, rodeada
del amor incondicional de su familia y de una multitud entristecida que
abarrotó su velorio en Andrelândia. Pero la muerte física no puso fin a su
camino; al contrario, fue la chispa que encendió corazones en todo Brasil. La
repercusión de su vida virtuosa llevó al arzobispo emérito de Juiz de Fora, Dom
Gil Antônio Moreira, a declararla públicamente como "la versión femenina
de San Carlo Acutis". Las similitudes son impresionantes: jóvenes
conectados con la modernidad, pero con la mirada fija en la eternidad, cuya
pureza de alma conmueve a generaciones.
El testimonio de esta joven llega ahora a las pantallas de
todo el país a través del documental Con gratitud, Duda, producido por
Lumine, que desentraña los entresijos de este camino luminoso. Más que un
homenaje póstumo, la historia ha llegado a las más altas instancias de la
Iglesia Católica: se entregó directamente al Papa León XIV un expediente
oficial sobre su fama de santidad, allanando el camino para que, en el plazo
reglamentario, se inicie formalmente el proceso de beatificación.
Hay vidas que se miden por las manecillas del reloj y por
los años acumulados en el calendario; otras, por la intensidad con la que arden
en nombre de un ideal mayor. Duda ardió por completo, dejando un rastro de luz
inextinguible y demostrando, con la fuerza de una sonrisa, que ni siquiera el
cáncer más despiadado puede destruir la eternidad de quien eligió vivir bajo la
gracia de Dios.
Un converso publica«Dime por qué: Conversaciones sencillas sobre la fe católica», donde aborda de la Sábana Santa al aborto, y reconoce que al empezar su propio camino no sabía responder a casi ninguna.
El libro de Carlos García Tejedor «Dime por qué» está pensado especialmente para catequistas y formadores, aunque es accesible para todos los públicos.
Hay una escena que casi todo católico ha vivido alguna vez: estás en una comida, alguien suelta una objeción sobre la Iglesia, tú sabes lo que crees pero no sabes explicar por qué, y te quedas callado. Después, ya en casa, te acuerdas de la respuesta que tenías que haber dado. Carlos García Tejedor, converso y autor de «Dime por qué: Conversaciones sencillas sobre la fe católica», ha convertido esa frustración en un libro.
La obra reúne 35 preguntas que suelen incomodar a creyentes y no creyentes, desde el aborto, la eutanasia o la sexualidad hasta la riqueza de la Iglesia, sus escándalos o la Sábana Santa, a la que dedica un capítulo propio. Cada una arranca con una situación cotidiana, de las que se reconocen a la primera, y se responde con la enseñanza, la tradición y el magisterio.
Carlos no se presenta como un maestro, sino como un intermediario: asegura que cuando empezó su proceso de conversión no habría sabido contestar bien casi ninguna de las 35. El libro, que ya ha puesto a prueba con alumnos de bachillerato, tiene su origen también en Faith Talks, el podcast que presenta junto a su esposa, Cris, y don Fernando López-Rivera.
En esta entrevista habla de apologética sin ganas de ganar batallas, del miedo al «qué dirán» y de por qué la fe no depende de que la Síndone sea auténtica.
¿De dónde salieron estas 35 preguntas? ¿Las recopilaste de conversaciones reales o partiste de una lista «clásica» de objeciones a la fe?
No partí de una lista clásica ni planifiqué las preguntas de manera estratégica. En un proceso de conversión las dudas van apareciendo de forma bastante desordenada y espontánea.
Algunas nacen de conversaciones reales en las que me he visto involucrado; otras, de cuestiones que aparecen en los medios o en las redes y para las que muchas veces nos faltan argumentos. Al final quedaron 35 porque había que dar forma al libro, pero hay cientos de preguntas más que nos hacemos creyentes y no creyentes.
Cuando escribiste el libro, ¿en qué público estabas pensando? ¿A dónde te gustaría llegar con él?
Al principio pensé mucho en cómo era yo hace unos años: qué pensaba, qué información recibía y qué respuestas encontraba cuando preguntaba. Muchas veces los católicos sabemos en qué creemos, pero no sabemos explicar por qué.
A mí me ha pasado quedarme sin respuesta en una conversación y sentir después que había desaprovechado una oportunidad de despertar el interés de alguien.
También he oído a católicos decir, con muy buena intención, que la Iglesia debería «actualizarse» ante una enseñanza que no comprenden. Creo que antes de decir eso merece la pena conocer sus razones. Me gustaría que el libro ayudara a los creyentes a profundizar en su fe y a cualquier persona interesada a comprender mejor lo que enseña la Iglesia.
¿Has probado ya el libro en catequesis, grupos de confirmación o formación de agentes pastorales? ¿Cómo ha reaccionado la gente?
La experiencia que tengo hasta ahora es con alumnos de bachillerato, y está funcionando bien. Es una edad en la que surgen muchas preguntas y en la que están recibiendo continuamente información y mensajes que pueden resultar contradictorios.
Cada capítulo comienza con una situación reconocible, y eso les ayuda a verse reflejados: descubren que otros también se han encontrado en una conversación en la que se les pide justificar lo que creen.
Carlos con su mujer y sus dos hijos.
Hay asuntos, como el aborto, la eutanasia, la reproducción asistida o la sexualidad, de los que a muchos jóvenes les cuesta hablar por miedo al rechazo. Además, a veces han escuchado muchos más argumentos contrarios a la postura de la Iglesia que explicaciones de sus fundamentos. Por eso creo que necesitan un espacio para preguntar y formarse. Muchos adultos, entre los que me incluyo, hemos tenido que construir esa base bastante más tarde.
¿Qué diferencia hay entre «responder bien» y «convencer»? ¿Dónde pones el límite de la apologética?
Yo no pretendo dar lecciones ni presentar mi libro como una exposición oficial de la doctrina católica. He recogido preguntas y vivencias de conversaciones en el trabajo, con amigos o en familia, y he intentado explicar de forma sencilla las respuestas que encuentro en la enseñanza, la tradición y el magisterio de la Iglesia. Me veo más como un intermediario que como alguien que tenga respuestas propias para todo.
Para mí, responder bien exige escuchar, formarse y hablar con humildad y respeto. Convencer a otra persona ya no está en nuestras manos: quizá una conversación solo despierte una pregunta que la lleve a seguir buscando. Sí creo que los católicos debemos conocer mejor nuestra fe para poder dar razón de ella cuando surgen estos debates.
En su día me impresionó mucho aquella advertencia del Apocalipsis sobre la tibieza. La recuerdo como una llamada personal a tomarme en serio lo que creo, nunca como una excusa para imponerlo a nadie.
De los 35 temas, ¿cuál te parece más difícil de explicar a adolescentes: identidad de género, orientación sexual o mujer sacerdote?
Me cuesta elegir uno, porque depende mucho de la historia y las vivencias de cada persona. Cuando empecé a estudiar con más profundidad lo que enseña la Iglesia, encontré argumentos que yo mismo desconocía y eso me dio tranquilidad.
Pero conocerlos no significa que dejen de surgir dudas, sobre todo cuando recibimos mensajes distintos en las redes, en los medios o en nuestro entorno.
Por el contexto actual, probablemente sea más delicado hablar con jóvenes de sexualidad, orientación sexual, aborto, eutanasia o reproducción asistida. Hay que saber explicar la enseñanza de la Iglesia y, al mismo tiempo, escuchar con mucho cuidado a la persona que pregunta.
Otros temas, como la riqueza de la Iglesia, sus escándalos o algunas cuestiones históricas, aparecen continuamente en las conversaciones. Al investigarlos también me sorprendió descubrir cuánto desconocía yo mismo.
¿Había preguntas que tú mismo no sabías responder con seguridad antes de escribir el libro?
Completamente. En algunos casos sabía cuál era la respuesta de la Iglesia, pero no sabía justificarla; en otros, me ponía nervioso al tener que explicarla.
Cuando eres el único que defiende una postura en un grupo de amigos, lo que dices puede convertirse para ellos en una referencia. Si dudas mucho o utilizas un argumento equivocado, puedes reforzar sin querer una idea que intentabas aclarar.
Tampoco creo que haya que vivir esas conversaciones como una batalla que siempre debamos ganar. A veces basta con responder con serenidad y dejar una semilla que dé fruto más adelante. Si pienso en cómo era al comienzo de mi proceso de conversión, diría que entonces no sabía responder bien a casi ninguna de estas 35 preguntas.
Le dedicas un capítulo entero a la Síndone. ¿Por qué merece un tratamiento aparte del resto de reliquias?
La Sábana Santa me fascina. He escuchado muchísimas veces al doctor Jorge Manuel Rodríguez Almenar, presidente del Centro Español de Sindonología, y cada vez que me acerco a este tema descubro algún detalle nuevo. Me impresiona la cantidad de información que ofrece esa imagen y cómo nos lleva a recorrer los relatos de la Pasión de Jesucristo.
San Juan Pablo II dijo que es «un espejo del Evangelio», y esa expresión recoge muy bien lo que siento al contemplarla. Además, es una pieza que ha suscitado un interés científico e histórico extraordinario y que sigue planteando preguntas.
Nuestra fe no depende de demostrar que sea auténtica, pero creo que tiene una capacidad especial para interpelar tanto a creyentes como a no creyentes.
El libro está editado por Cuadranta y ya se puede comprar online y en librerías.
¿Cómo resumirías en dos frases por qué la datación de 1988 no sería concluyente, sin que suene a excusa?
Soy un aficionado a este tema, así que para los detalles científicos prefiero remitir a especialistas como el doctor Rodríguez Almenar; lo primero que invitaría a hacer es entender cómo funciona la datación por carbono 14 y preguntarnos si la muestra tomada representa bien todo el lienzo o si pudo verse afectada por contaminación.
Y, aun aceptando la fecha medieval que dio aquella prueba, entre 1260 y 1390, seguiría pareciéndome necesario investigar cómo se formó la imagen que vemos en la tela: la datación y el origen de esa imagen son dos preguntas distintas.
¿A quién te gustaría que llegara el libro además de a formadores: padres, catequistas, sacerdotes jóvenes?
Me gustaría que llegara a padres, catequistas y profesores, pero también a colegios que quizá han perdido entusiasmo o sienten miedo al «qué dirán» cuando toca hablar de fe con alumnos y familias.
Y me haría especial ilusión que lo leyera alguien no creyente y descubriera que detrás de estas enseñanzas hay razones que merece la pena conocer, aunque después no esté de acuerdo.
Yo no he inventado esas respuestas. He intentado ordenarlas, darles un contexto cotidiano y explicarlas de forma que resulten más accesibles. Por eso imagino el libro también como algo que puedes tener a mano: aparece una duda o una conversación difícil, abres el capítulo correspondiente y encuentras un punto de partida para seguir profundizando.
Si pudieras añadir hoy un capítulo 36, ¿qué pregunta incluirías?
Me gustaría que esa pregunta me la propusieran los lectores. El padre Loring abordó una cantidad enorme de cuestiones sobre la fe, y estoy seguro de que no faltarían candidatas.
Se me ocurren temas sobre la Virgen María, el Espíritu Santo, la misa o la vida después de la muerte, pero me interesa que haya variedad y que los capítulos no queden encerrados en una sola temática.
Esa forma de pasar de una pregunta a otra viene también de Faith Talks, el podcast que hacemos mi esposa, Cris, don Fernando López-Rivera y yo. Don Fernando ofrece respuestas breves a preguntas de fe que van surgiendo por actualidad, por una conversación o, a veces, por providencia.
No seguimos un orden rígido: tratamos de responder a la pregunta que alguien se está haciendo en ese momento. Con el libro he querido hacer algo parecido.
Giovanni Gigliozzi, periodista muy devoto y afín a él, lo reflejó en un libro sobre las cosas que escuchó al santo capuchino.
El Padre Pío levanta la mano para bendecir, en una fotografía que se le atribuye a Federico Abresch como tomada en 1947, el año en que sucedieron los hechos aquí referidos.
A última hora de la tarde del 16 de julio de 1947, una lancha motora partió de Albenga, localidad ribereña del Mar de Liguria, en dirección a la cercana y bella isla Gallinara, en el noroeste de Italia.
El objetivo era enseñársela, como formación y diversión, a 84 niños, en su mayor parte huérfanos por la recién concluida Segunda Guerra Mundial.
La tragedia
Al poco de empezar la travesía, la nave chocó contra un poste de hierro y acabó hundiéndose. Hubo 48 víctimas mortales, 44 de ellas pequeños.
La imagen de sus cuerpecitos alineados conmocionó a todo el país. Y aún hoy continúan siendo homenajeadas las víctimas con coronas de flores y discursos públicos institucionales.
Las decenas de féretros de los niños, en un momento de su traslado para el funeral y entierro, en una foto recogida por Croce Bianca Albenga.
Uno de los periodistas que cubrió entonces aquella dura información fue Giovanni Gigliozzi (1919-2007). En aquel momento dirigía un programa radiofónico en la RAI.
Giovanni Gigliozzi, en ambos extremos de esta combinación de fotos, conversa en la de la izquierda con el actor Fiorenzo Fiorentini y en la de la derecha con el músico Dante Alderighi.Wikipedia
Como es comprensible, lo que vivió de aquella desgracia le marcó profundamente. Gigliozzi era, eso sí, un hombre de activa fe y además hijo espiritual del Padre Pío.
¿Qué piensa el santo?
De hecho, pocos días después de esta tragedia acudió a visitar, como solía hacer, al ya célebre capuchino. Y atribulado como tantos por aquel hecho que había costado tantas vidas incipientes e inocentes, le preguntó cómo es que Dios había permitido algo así, tan horrible y sin explicación comprensible.
Fue entonces cuando el Padre Pío formuló una de sus propuestas espirituales más conocidas. Y de las más valoradas, pues nos permite entender el sentido del mal que vivimos cada día en nuestra vida o que vemos en la vida ajena.
La explicación figura en el libro donde el propio Gigliozzi recogió numerosas experiencias que compartió con aquel santo. De ahí el título,…y el Padre Pío me dijo…, presentado como "vida y mensaje del religioso de Pietrelcina a través del impactante testimonio de uno de los hombres más cercanos a él".
Una obra de dos volúmenes que publica testimonios directos sobre el Padre Pío por parte de un personaje del mundo de la información y gran seguidor suyo, Giovanni Gigliozzi.
“Imagina a una madre bordando”, comenzó la respuesta del Padre Pío a Gigliozzi ante aquella cuestión: “Su hijo pequeño está sentado enfrente sobre un taburete que le permite ver el reverso, la parte de abajo de cuanto ella cose. El niño lo ve todo al revés, solo aprecia nudos horribles e hilos entremezclados. Así que le dice a su madre: ‘Mamá, ¿qué estás haciendo? ¿Por qué tu labor es tan incomprensible?’".
Para ilustrar esta historia del Padre Pío, he aquí un ejemplo muy claro. Éste es el reverso de un bordado...Stitching Sabbatical / Facebook
"Entonces", continúa el Padre Pío, "su madre baja el bordado y enseña a su hijo el otro lado de su trabajo, el anverso, la parte de arriba: el lado bello. Cada color se encuentra en su lugar, y la totalidad de los hilos ofrecen una composición clara y armónica”.
...y éste es el anverso del anterior bordado.Stitching Sabbatical / Facebook
El santo explicó enseguida Gigliozzi lo que quería transmitir con esta doble escena: “Aquí abajo, en este mundo, solo vemos el reverso del bordado. Somos como el hijo sentado en ese pequeño taburete”.
La conclusión era clara: durante nuestra vida, rodeados por el reverso de las cosas, no podemos ver el anverso del bordado, que es el que responde a la voluntad de Dios. Pero sabemos que ese anverso existe y ofrece a tanto horrible reverso que nos hace sufrir un sentido y una belleza que veremos en el cielo... Allí llegaremos si confiamos en que hay un anverso y en que es Nuestro Señor quien lo teje.
Dios es amor
Comentando esta historia, Bret Thoman, piloto casado y con dos hijos pero miembro de la rama franciscana seglar, explica que un sufrimiento ('reverso') como el referido por el Padre Pío “solo tiene sentido según la enseñanza divina sobre la esencia de Dios, de que ‘Dios es amor’”, como sentenció San Juan Evangelista (1 Jn 4, 16) porque relacionaba “la profundidad del amor de Dios... con el misterio del dolor y de la muerte”.
“El Padre Pío comprendió esta realidad”, concluye Thoman: “No solo él comprendió el valor potencial y la importancia del sufrimiento, del que la mayoría de la gente intenta naturalmente escapar, sino que, al contrario, fue más lejos y, como los grandes santos, lo pidió y lo deseó [el sufrimiento]”. Millones de personas fueron testigos mientras vivió el santo de cómo lo asumía él, sangrando incluso.
Porque el Padre Pío y los santos, como tantos buenos cristianos que aceptan los sufrimientos que viven asumiéndolos como parte de un plan de Dios que ignoran… asumen como propios no solo los sufrimientos, sino dicho plan. Esto forma parte de la fe y sabemos que tendrá su premios porque el Señor lo agradece.
Es la gran lección y la gran esperanza de los cristianos, y la que quiso explicar el Padre Pío tras aquella cruda tragedia colectiva de 1947.
En China, junto con dos compañeras musulmanas devotas, comenzó a interrogarse en serio sobre Dios y el cristianismo... y Dios respondió.
Ainara es de Madrid, y, aunque había recibido la fe en su familia, su encuentro con Dios sucedió en una temporada en China en la que hizo amistad con dos chicas musulmanas. 07:58
Esta historia es la de una joven de Madrid que tenía la fe en su propia casa, en su barrio y en el colegio, pero que sin embargo, tuvo que ir al fin del mundo para encontrarse con Dios.
La conversión de Ainara Santín Torrecilla empezó con un formulario de un gobierno comunista para obtener una beca con la que estudiar en China. En un apartado, el gobierno pide declarar la religión que se profesa, ya que en el país está prohibido todo culto fuera de los lugares exclusivamente registrados para ello. Ainara en un primer momento escribió "atea".
Era lo más honesto: llevaba años sin confesarse y solo iba a misa por el miedo al qué dirán en su familia. Le estuvo dando vueltas varios días, con la solicitud a medio enviar, hasta que borró la palabra y puso "católica", pensando en sus raíces culturales y lo que había recibido en su familia, pero no en lo que ella creía.
Lo interesante de esta historia no es que alguien redescubra la fe, sino dónde: en una ciudad de once millones de habitantes, casi el triple que Madrid, con una sola iglesia católica y gracias a la amistad de dos compañeras musulmanas.
"Lo que más sorprende a la gente es que fuera en China", dice ella. "Y para mí es lo menos sorprendente: yo necesitaba empezar de cero, donde nadie me dijera absolutamente nada de por dónde debo tirar."
Y es que Dios muchas veces es capaz de ir al fin del mundo con tal de buscar a la oveja perdida.
Una fe, en España, "más cultural que real"
Ainara se crió en un ambiente católico de manual: misa los domingos, catequesis y colegio concertado. Iba, aunque participaba tímidamente. Lo resume con una frase que retrata una gran parte de la sociología española: "Me he criado rodeada de una fe que era más cultural que real. Nunca llegué a interiorizar lo que creía”.
Cuando tuvo que elegir qué iba a estudiar, no sabía qué haría, pero sí que quería salir de su casa. Acabó en Sevilla estudiando sobre Asia Oriental, sola.
Cuando se encontraba inmersa en un ambiente ateo o prácticamente anticlerical, "no tenía una base consolidada, no tenía fuerza para contestar a los argumentos que sacaban cuando atacaban la religión", cuenta.
Cortó con la fe, definitivamente, en tercero de carrera, con un intercambio en Taiwán. Viajó con dos chicas abiertamente contrarias a la Iglesia y dejó de ir a misa, primero por pereza y después por vergüenza.
"Allí dio la casualidad de que había una iglesia a quince minutos, pero no iba porque no quería que se enteraran o por pura pereza”, recuerda.
Mantener la imagen ante su familia practicante
Cuando volvió a España de Taiwán, comulgaba sin confesarse. Iba a misa cuando estaba su familia delante, "por mantener la imagen", como cuenta ella misma.
Una Navidad, tomando chocolate con ellos en una cafetería, su madre le preguntó si seguía yendo a misa. Dijo que sí, aunque no era verdad. "Me sentí tan mal que el resto del curso empecé a ir otra vez, porque estaba decepcionando a mis padres. Ahora en perspectiva veo que solo hacía eso por no sentirme juzgada."
Terminó la carrera y pasó un año en Madrid sin trabajo, sin estudios y sin ganas: días enteros vacíos, sentada en el sofá. “Cuando digo que me perdí es que literalmente no tenía motivación para nada."
Solo una: la beca del Gobierno chino, trece plazas en toda España. Se la dieron. "Yo estaba huyendo, llevaba seis años huyendo, de mi vida, de mi casa, de todo lo que había recibido en definitiva."
Una Biblia del revés y dos compañeras musulmanas
Entre el formulario y el avión pasó otra cosa que describe como providencial: metió la Biblia en la maleta. Iba justa de peso —"pesa un montón y pensaba, ¿a dónde voy yo llevando esto?"— y aun así la cargó. Al llegar la colocó en la estantería dada la vuelta, con el lomo hacia dentro, para que nadie supiera que la tenía. No la abrió hasta meses después.
Lo único que se propuso fue ir a misa los domingos. Ni confesarse, ni rezar, ni buscar comunidad: mantener el hábito por pura costumbre, ya que tenía el recuerdo agridulce de lo sola y perdida que se había sentido en Taiwán.
Sin haberlo planeado, el hostal donde se alojó los primeros días en una ciudad de millones de habitantes ¡estaba justo al lado de la única iglesia católica de la ciudad!
Con el jet lag se despertó a las cinco de la mañana y vio que había misa a las seis – en China el culto religioso es a horas intempestivas para no colisionar con el resto del día– y se sentó en los bancos de atrás.
Lo que encontró le desmontó algo: chinos arrodillados en el suelo, rezando con devoción, y mucha más gente de la esperada. "Aquí el catolicismo no es la norma. La gente que viene es porque se lo cree de verdad. A mí eso me sorprendía: aquí tiene que haber algo. Y más en un país profundamente ateo donde la religión se mira con lupa y con recelo"
El segundo golpe llegó en clase. Eran siete alumnos y dos eran musulmanas, una yemení y otra marroquí. Ainara, que llegó con prejuicios y con miedo a ofenderlas; se encontró con dos mujeres que rezaban sin esconderse, que llevaban velo en un país donde está mal visto y que hablaban de Dios en voz alta.
"Yo, que había puesto la Biblia del revés nada más llegar, de repente me encontré a gente súper abierta con su religión, que compartía con naturalidad lo que vivía y que lo hacía desde el corazón y con convicción. Me pintaban una imagen de Dios en la que realmente deseaba crear, aunque no sabía todavía cómo."
Una noche de viaje, la yemení se puso a rezar en la habitación, ya que en China está prohibido rezar en espacios públicos. Ainara sintió el impulso de rezar algo, lo que fuera, y así acompañarla y hacer algo mientras tanto. Buscó cómo rezar el rosario en el móvil porque no se lo sabía. Rezaron a la vez, cada una lo suyo. "Sentí con ellas una libertad de ir encontrando lo que yo quería."
El ayuno, la promesa y el tren cancelado
Las tres amigas se fueron de viaje por toda la costa este china. En una iglesia de Qingdao, las musulmanas le señalaron una estatua. ¿Quién es este?, preguntaron "Creo que es San José", dijo ella. Y no supo defender nada más.
"Me supuso un gran impacto no saber responder. Se suponía que tenía una infancia y educación católicas y no sabía responder nada sobre san José, ellas conocían mejor su historia incluso".
Esa tarde abrió la Biblia en el móvil para buscar la historia. Fue la primera vez que leía algo relacionado con la fe de manera voluntaria. Este fue el primer gran cambio de Ainara: descubrir que realmente nunca se había parado a profundizar en aquello que decía crear (aunque fuese solo culturalmente).
El rosario por teléfono y debates sobre religión
A partir de ahí todo se aceleró. Una amiga del colegio, también alejada de la fe, le escribió desde España transformada después de hacer un retiro de Effetá y empezaron a rezar el rosario juntas por teléfono todos los días salvando la diferencia horaria: mediodía en España y por la noche en China. Las llamadas de quince minutos acabaron durando dos horas.
Los debates con sus amigas musulmanas subían de nivel —la venganza, la pena de muerte, la misericordia— y Ainara empezó a formarse por su cuenta para sostener lo suyo. "Sentía un fuego interior y mucha sed", defiende.
Llegó la Cuaresma, cuatro días después del comienzo del Ramadán aquel año, y las conversaciones derivaron al ayuno. Escuchando cómo ayunaban ellas, sintió rechazo por lo poco que se le pedía a ella con solo dos ayunos en todo ese tiempo litúrgico (Miércoles de Ceniza y Viernes Santo).
"Sentí una llamada muy fuerte a hacer un ayuno en condiciones, y sobre todo a hacerlo por el Señor". Y aquí hay algo que ella insiste en que se diga: llevaba ocho años luchando contra la bulimia, y el ayuno había sido siempre parte del problema, no de la solución, lo que hacía este propósito un poco más complicado debido a una relación problemática con la comida a la que ella todavía no había puesto nombre.
Le pidió ayuda a su compañera de habitación que le escondiera la báscula y que no la dejara pesarse ni un solo día. Sustituyó las horas de comer por rezar, leer la Biblia y pasear. Cuenta que llegó a hacer ayunos completos durante varios días seguidos, pero que en este caso su única motivación era la mortificación y unirse más a Dios.
Ainara en varios de los destinos que visitó durante su año en China.cedida a rel
Ella seguía hablando a diario con su amiga en España y con sus dos amigas musulmanas en China. En medio de un debate en el que ella defendía la confesión, oía como se decía a sí misma en su interior: “Llevas cuatro años sin confesarte, estás hablando como una hipócrita”.
Ella era consciente de que no estaba en gracia y no podía seguir comulgando sin antes hacer una buena confesión.
No había sacerdotes occidentales en su ciudad. Rezando, se acordó de que cuando había estado en Pekín, escuchó que en algún lugar había una misa en castellano. Montó un plan de película para el siguiente fin de semana, que además coincidía que era Domingo de Ramos: cogería un tren nocturno de dieciséis horas a Pekín, la distancia que separaba su ciudad de la capital, buscaría la iglesia el sábado, se confesaría y volvería directa en otro tren de dieciséis horas para las clases del lunes.
La semana se le vino encima: le cambiaron las clases y le encargaron un montón de trabajos que no podía hacer en el tren. Agobiada, salió al balcón de la residencia, se sentó en un taburete azul y le hizo a Dios una promesa que sabía que no debía hacer: "De aquí a tres días estoy confesada". Volvió a la habitación, miró el móvil y leyó: por razones desconocidas, el tren de mañana a Pekín queda cancelado.
"Mi primera reacción fue enfadarme. '¡Acabo de prometerte que me voy a confesar y me estás quitando las posibilidades!' El cabreo me duró treinta segundos." Después vino una paz que no supo explicar. Preparó la confesión en inglés con la app de notas del móvil y el domingo se plantó una hora antes en su iglesia, vacía, a preguntar en la tienda de artículos religiosos si alguien conocía a un sacerdote angloparlante.
"En media hora llega uno que habla inglés y viene a confesar", le dijeron. Se confesó allí, sin tren y sin dieciséis horas de viaje. Salió con el ramo bendecido y con una sensación de paz indescriptible.
¡Jesús es el Señor!
Sin embargo, quedaba un muro por derribar: creía en Dios Padre con naturalidad, pero no terminaba de ver a Jesús como Dios. Escuchando una canción de alabanza que decía «Cristo es Rey» le chirrió tanto que llamó a su amiga para despotricar.
En mitad de la llamada, mirándose al espejo del baño de los dormitorios, tuvo una imagen mental muy nítida: un camino de arena, gente a los lados y alguien acercándose hacia ella. "Supe que era Jesús, y tuve la certeza absoluta de que era Dios. En esa imagen caí de rodillas delante de Él." Hubo dos segundos de silencio al teléfono e inmediatamente comenzó a alabar a Cristo como Hijo de Dios.
Ainara pasó la Semana Santa en la basílica de Sheshan, en Shanghái, uno de los grandes lugares de peregrinación de Extremo Oriente.
Y al volver ocurrió lo que no había pedido: entró a una tienda a por su atracón de comida habitual y salió sin nada.
Ya en España, después de cenar, sacó las galletas y se quedó cinco minutos mirándolas. "De repente entendí cosas como que cuando estás lleno dejas de comer, que es algo que no entendía antes".
Ocho años de enfermedad desaparecieron en un instante. Hasta el día de hoy afirma que no ha vuelto a sentir la necesidad de repetir los comportamientos que tanto le habían hecho sufrir. "Ese es mi milagro, mi sanación." Y lo subraya: solo había pedido ayuda para llevar bien los ayunos de Cuaresma.
Contarlo en casa le daba algo de respeto.
Sus padres, que habían sido durante muchos años coordinadores nacionales de Encuentro Matrimonial, un movimiento eclesial para matrimonios, ni siquiera sabían que había perdido la fe ni que estaba enferma. Se lo contó todo este verano de 2026. "Me dijeron que les daba pena no haber sido participes de mi vida, pero se llevaron una gran alegría".
Hoy vive en Madrid, ha empezado dirección espiritual, ha sido monitora en un campamento, tiene una comunidad parroquial que buscó a propósito porque sabía que sola volvería a perderse, y un novio que no entraba en ningún plan.
También reconoce que hay bajones. "El impulso inicial ya no lo tengo. Y me da rabia, porque cuando la gente me pide testimonio lo cuento y digo: ¿cómo es posible que ahora haya cambiado tanto todo, si he vivido todo esto en mi propia piel?".
"La conversión es algo constante. Es una decisión, es un decir sí", entiende hoy. Y tiene una advertencia: no hay que rendirse en los momentos de menos fe, vale la pena sostener lo básico, y aceptar de vez en cuando que el Señor te cancele el tren.
